BS... Oceanic

Habla el Mar

Yo duermo eterno y silencioso para no perturbar a los que vienen de lejos trayendo sangre, espíritus muertos, chopos de esperanza y tímidas verdades. En las laderas más alejadas de mi atención la paz existe, sé que mi egoísmo y mi obsesión por lo perfecto me obligan a no mostrarles, a los hombres, el camino hacia haya. No soportaría más caos. Soy el mar. Mato cuando debo. La luna me mira con desden las noches luego de esas muertes. Los Ausentes, en busca de la verdad, beben de mis aguas, ebrios e inmortales la locura los alcanza. Contemplo sus desolados corazones. “La verdad no se encuentra, se ES”. Les susurro.

No me gusta hablar mucho, prefiero bailar. Con el viento, con la tierra, el sol y los barcos. Pero estoy viejo y mi muerte se aproxima. Ya nada es como antes. Siento mucho frío, cada momento recuerdo cada día de la creación. Ahora comprendo que la nostalgia es la preparación de los recuerdo para la muerte.
Fui solo un puñado de nubes al amanecer. Ahora me preparo para morir, no soporto ver más muerte. Sé que es el signo de tiempos mejores pero a pesar de eso me niego a contemplar el sufrimiento. Lentamente me voy fundiendo en las aguas, mi esenia dejará su aliento en cada ser vivo, las aguas se tornaran sedientas una noche y en su vientre azul el mundo se dibujará soñado. Cuando el sol se haya muerto en mi, mis antepasados vendrán y me llevaran a un mundo de infinito color. Durante un tiempo las aguas no darán frutos, hasta que llegue el próximo espíritu y la vida vuelva a sonreír.

El sol se acerca. Va cayendo lentamente. Pronto moriré, pronto descansaré. Este es el último atardecer de mi vida. Luego… quien sabe.

Yo fui el Mar
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Vangelis - Oceanic - 1996

Vangelis nos lleva, de la mano de sus instrumentos, a través de un viaje marino. Lo primero que nos recibe es el sonido de las olas en la playa, pintando un paisaje en donde. al fondo, el sol se va muriendo. La música nos sumerge bajo el agua y dentro comenzamos el viaje. Hasta llegar a un final perfecto.

No es de los mejores trabajos que haya podido crear este genio, como en los 70´s, pero es muy recomendable para cerrar los ojos y viajar.

AQUI

1 Bon Voyage-2:33
2 Siren´s Whispering-7:59
3 Dreams of surf-2.43
4 Spanish Harbour-6:42
5 Islands of orient-7:24
6 Fields of coral-7:44
7 Aquatic dance-3:44
8 Memories of blue-5:40
9 Song of the seas-6:12





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-1 - La Casa Infinita: Esther y el libro.

Cuando encontró a Esther muerta en la habitación de la casa, el cielo que se contemplaba del otro lado de las ventanas dejaba pasar leves rayos de luz; "El cielo de una muerte" pensó la mujer que la cuidaba y que la había encontrado. Solo venia de cinco veces por semana y fue una suerte que la anciana "decidiera" morir aquel sábado y fue una suerte, también, que haya dejado el pago por adelantado. Se acercó al cadáver manteniendo esa distancia y respeto que se tiene ante el rostro de la muerte. En sus manos y puesto a dormir en su regazo se encontraba un libro. Se lo quitó cuidadosamente, abierto en la pagina 194 muy lejos del final. Sus hojas gastadas daban señales de que la historia había sido releída muchas veces y que era muy viejo (el libro). Lo puso sobre la cama y se acercó, aún más, a la anciana. Sus manos temblaban, la imaginaba moviéndose súbitamente arrancándole el corazón del susto.
Sus manos iban subiendo temblorosas hasta llegar a la altura de los ojos, cerrándolos. No hizo más, cogió el libro."Nadie lo notaría, era un libro viejo después de todo". y se alejó a reportar la muerte.

Por la noche, en casa, y luego del susto de haber encontrado a Doña Esther muerta contempló aquel objeto extraño, lo miraba como adorándolo, desde el primer instante en que lo vio en manos de la anciana le atrajo su inusual portada, con una símbolo que era un número ocho puesto horizontalmente. Lo abrió en la misma página en que lo encontró abierto. No había titulo, empezaba contando la naturaleza de un mundo creado, al cual la voz que narraba llamaba "El Jardín de Girasoles".

Tocaron su puerta repentinamente, interrumpiendo la lectura. Del otro lado estaba un hombre, sus ojos habían llorado mucho y su mirada aparecía perdida, poblada por muchas noches. Dijo llamarse Víctor Manuel, venia por el libro...

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(La) ( (no) Blogger ) (Texto breve)

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A mi gusta como escribe, esa manera de enlazar "imágenes" e ideas que, como un perfecto collage, tejen sus relatos; fotogramas de su vida. Su espacio, poblado, a manera de citas, por voces que yacen muertas, otras fundidas en el pasado, siempre me atrajo. Me gustan esos dos únicos colores que le dan vida a su blog y la música. Me enredo de misterio, tratando de armar un rompecabezas imaginario que cada texto esconde y siempre migrando a grandes ausencias suyas, largas, de silencios calculados y amarillos(?). Recuerdo que en algún pasado subastó su corazón incluyendo un manual. Nunca supe en que terminó esa transacción, le perdí la pista en con el tiempo. Le perdí la pista con el tiempo...con el tiempo la curiosidad fue naciendo. ¿La encontraría alguna vez de casualidad, caminando? Le estorbaría el paso, ella a mi sin saber quien es. Lima es una ciudad enorme.

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